L'eau est lisse.
Si lisse que le monde d'en face se lit en double.
Mais qu'une brise vienne la caresser, elle frissonne et le reflet se fractionne.
Fiction ou friction?
Friction, résistance au mouvement entre deux surfaces, désaccord entre deux personnes.
Ici, c'est un jeu, où l'eau s'amuse à déchirer le ciel, en faire des confettis, petites écailles.
Elle le chiffonne et le ridiculise.
Mais ce n'est qu'un jeu: il suffit que l'hélice du vent s'arrête de tourner pour que l'eau s'assagisse.
Ce n'était que fiction, car il suffit de lever les yeux vers le ciel pour voir qu'il est toujours là, impassible, entier, immense.
Sérieux.