Il neige sur le lac.
Il danse sur le lac.
Mais à peine l'eau effleurée, les flocons sont gobés. L'eau a soif de neige.
A peine un frémissement, mais aussi des milliers de frémissements, baisers à peine esquissés.
Dans le faux jour de cette fin de jour d'hiver, petit clapotis sous le ponton où je suis assis.
Bruit humide.
Je me tais. C'est ma façon de parler à ce qui m'entoure.
La carpe d'or dort au fond, dans la vase.
Ne pas la réveiller. Surtout pas !
Sur la rive la neige tient déjà.
Tiens ? Déjà ?
La nuit s'enfonce et s'annonce froide et en surface l'eau va durcir ; va blanchir. Le passage de l'eau en glace se fera sans bruit.
Et sans moi.