Depuis trop longtemps, je marche dans un chemin creux.
Sous la voûte des branches, les ombres bleues de la neige dansent.
Mon pas lourd s'enfonce dans le silence du jour qui pointe.
L'horizon vire au jaune comme celui d'un poussin au premier matin.
Reins cassés, épaules affaissées, je pleure, ne sais où je vais, ne vois pas la puissance du soleil qui s'élève.
Un passereau encore engourdi par le froid de la nuit essaye son petit cri de joie.
Mais je n'entends que le bruit de mon sang battre dans mes oreilles, dans mes poumons, dans mon coeur.
Là, au moins, il fait chaud.
Le souvenir de ma fille me hante, me poignarde à longueur de temps.
Comment peut-on mourir à 23 ans?
Comment peut-on y survivre?
Je me cogne à l'invisible paroi de verre du néant.
Parfois je lève les yeux vers le soleil nouveau, crois y voir de la vie.
Alors la neige fond, j'ôte mes vêtements et m'envole, nu, léger, vers l'avenir...