Voici deux-mille-vingt et, sans être devin,
À vous, chers écrivains qui, en alxandrins,
Avez la verve heureuse et le verbe si fin,
Je la prédis joyeuse au vu de votre entrain.

Mais le verre à un pied, qu'on emplit de bon vin
Qu'on lève jusqu'aux cieux en souhaitant enfin
Bonheur et satiété, santé pour l'an qui vient,
Est à présent rangé, attendant vingt-et-un.