Mais qui est cette fille
qui court dans les blés murs
cheveux flottants au vent?
  On dirait des oiseaux
une écharpe de soie
un vol de papillons!

Sous ses pieds la poussière
en fines étincelles
poudroie et se mélange
au sillage doré
trace de son passage.

Elle court droit vers l’ouest
là où le soleil tombe
là où la nuit l’attend
là où ils font l’amour
dans un flamboiement fou
que les dieux ébahis
regardent en silence.

Cette fille est ma fille
qui un jour est partie
en riant aux éclats
au pays de là-bas
d’où l’on ne revient pas.